разрешите представить мои стихи. я понимаю, что они не представляют собой особой ценности, но писались от души.
* При всей моей тяжеловесности Во мне немало куртуазности В минуты плещущей словесности
Немного светской безобразности
В тебе так много некрасивости Но все же обаянье легкости По капле девственной стыдливости
И много бесшабашной колкости
Я как внезапная обманщица Я как имен различных матрица Ты как смешное подтверждение
Своей непроходимой умности
И в этой сонной непреклонности Черты полузабытой страстности Скупа гармония порочности
Щедра моя любовь на странности
Порою, кажется — все глупости Потом подумаешь – действительно Потом махнешь рукой на пакости И снова тонешь в безразличности
*
Зеленое дерево медных полей Ты ясно висишь между небом и дном И сладостно-тихо поет брадобрей Терзаясь в оковах навеянных сном Смешно созерцать в беспроглядной ночи Как пляшут кузнечики, самок ловя И трепет вдыхая зеленой мочи Я нежно целую тебя И ты задыхаешься, пробуя ночь Зеленым кузнечиком пляшешь в руках И наш поцелуй как неясная дочь Вплетается в музыку нежного «АХ»… И я поглощаю весь мир целиком Вмещаю в округлом своем животе Я белое древо, рожденное сном Того брадобрея, что пел в темноте
*
Троим творцам теории о трёх
Комплименты осыпались желтой листвой Первый стих – первый штрих для финальных картин Первой строчкой, всей кровью прощаюсь с тобой
Ухожу, растворяясь в блеске фар и витрин
Витражи наших слов уже создали суть Сотворён и оформлен молоденький мир Но финита! И прерван сияющий путь
А с развилки у каждого свой, Митрандир
Не посмотришь в глаза, запахнешься плащом И уйдешь создавать витражи для других Я еще постою, посмотрю тебе в след
Делать нечего, надо идти, Суламифь
Это наша работа, о чем сожалеть? Это наша судьба – расставаться на век Только в каждом прощании малая смерть
И душа умирает движением век.
Снова встретим кого-то на долгих путях Снова мир и слова, словно россыпи роз. Но развилка, и в пыльных, усталых горстях Мы уносим с собой драгоценности слез
*